Talvez quisesse que não fosse verdade
a felicidade que ora insiste em não me deixar só...
Incomoda... e me diz que não devo parar...
acostumei em não encontrá-la por aí
E agora que está aqui, fico sem saber...

...parar o quê?

A fruta só

Sabe quando tem algo assim...

gritanto, implorando, querendo sair de mim?

É que me inquieto e tudo parece silêncio...

E tudo parece não ter mais por onde ficar.

Igual tomate que é fruta...

mas não combina com o meu pomar.

Então resolvo...

Que fique em outra de mim.

Eu, aqui, só fico só.

Raiz pra fora e semente pra dentro...

Dona Doida

Uma vez, quando eu era menina, choveu grosso,
com trovoada e clarões, exatamente como chove agora.
Quando se pôde abrir as janelas,
as poças tremiam com os últimos pingos.
Minha mãe, como quem sabe que vai escrever um poema,
decidiu inspirada: chuchu novinho, angu, molho de ovos
Fui buscar os chuchus e estou voltando agora,
trinta anos depois. Não encontrei minha mãe.
A mulher que me abriu a porta, riu de dona tão velha,
com sombrinha infantil e coxas à mostra.
Meus filhos me repudiaram envergonhados,
meu marido ficou triste até a morte,
eu fiquei doida no encalço.
Só melhoro quando chove.

Adélia Prado

Entremeados...

Conhecia Adélia Prado de alguns livros e sites de poesia, mas confesso que apenas procurei me inteirar de sua obra, após presenciar vários momentos onde Padre Fábio expressava em palavras e emoção a sua admiração pela autora mineira.

Na última sexta, durante a aula de cinema e literatura, durante a apresentação das sugestões de eventos culturais para o final de semana, um amigo trouxe-nos Adélia. Uma degustação literária com textos dela, aconteceria em um dos centros culturais do Rio... "A Carla gosta, professora!" já apontando outra amiga, como criança que quer constranger o colega...

Sorte que minha memória não estava lá tão mal assim... e mesmo dentro da minha timidez, atendi à solicitação da professora e falei alguns trechos que estavam em mim. A professora, inspirada, começou a lembrar de alguns... e eis que surge o nosso tema literário da semana... vida e obra de Adélia Prado. Incluindo um de seus textos, à nossa escolha, para recitarmos em grande estilo!

Fiquei emocionada e feliz... em ver como a vida é feita de tramas... de fios que, desconhecidos, se entrelaçam e formam um todo familiar que dá algum sentido ao nosso coração...

Ontem foi o dia de Adélia... por coincidência, no Centro Cultural da Justiça Eleitoral, que ocupou o antigo prédio que tanto conheceu meus passos de menina. Subi as escadas voltando no tempo, quando acompanhava minha tia em visitas saudosas ao antigo local de trabalho. Ela e minha avó haviam dedicado grande parte de sua vida àquelas salas... as imponentes pinturas de Antônio Parreiras as viram passar inúmeras vezes com seus cabelos impecáveis e saltos tagarelando alto no imenso pé direito que culmina numa cúpula, por onde entra, teimoso, o mesmo sol de outrora. Tudo revestia-se de um significado novo, maior.

Assim cheguei pra ver Adélia.... foi tão bonito que ela também teria chorado conosco ao ver a interpretação das jovens atrizes. Coloquei-me ao alcance de suas palavras e deixei-me render pela emoção...

Levei as impressões daquele momento durante o passeio pela orla de Copacabana... tanto, que ao passar pelo calçadão onde Carlos Drummond de Andrade sentava-se displicentemente em um dos bancos, quase pude ouvi-lo dizer: "Dê-me notícias... como vai minha menina fenomenal?"...

Mas a noite ainda não terminara e na mesma orla de Drummond, a poesia me alcançou novamente em forma de arte... uma amiga queria nos apresentar a um artista da feirinha do posto 5, Abdiá de Sá... e lá estava Deus e seus pequenos detalhes.

Do lixo, Abdiá faz poesia. Retira do ferro-velho, do entulho, a matéria prima de sua arte. O que é jogado fora, ele recolhe... e com suas mãos de artista e a sensibilidade de um poeta, transforma em arte e beleza...

Ele nos explica, com sua fala cheia de sabedoria, que um de seus "Dom Quixote" era diferente... era o maior de todos... este finalmente iria encontrar a Dulcinéia. Por isso, ao invés de um escudo, trazia na mão uma rosa e um pergaminho... onde ele havia escrito tudo o que sempre quis dizer à sua amada... Retirou o pergaminho de aço da escultura e colocou em nossas mãos: "Pesado, não é? É o peso de todo o amor que ele arrastou pela vida... ele tinha muito a escrever... as palavras pesam."

As palavras pesam. Pesaram as da Adélia. Pesaram as de Abdiá. Mas um peso que não cansa. Um peso que faz ficar em nós.

Voltamos em meu carro comentando a simplicidade e a emoção daqueles momentos. Após todos seguirem seus caminhos, segui o meu pensando... Meu Deus! Afinal, viver também não é isso? A poesia de um chuchu novinho e a arte que temos que fazer com o que foi parar no lixo??? Porque... sinceramente... se não for isso o que temos que fazer com o nosso lixo, então retiro tudo o que disse até hoje e digo que não sei mais o que é viver...

Atravessei a ponte sem lembrar de ligar o CD. só pensava na feira do dia seguinte: "moço... vc tem chuchu bem novinho?".

A estrada que há em mim...

Estive em Petrópolis ontem para comprar os ingressos para o show do Padre Fábio de Melo...

Na última vez que estive lá para assistir ao programa Direção Espiritual, já era noite quando subi, e ainda não havia amanhecido quando voltei... não pude ver o que o caminho havia reservado pra mim.

Estava começando a subir a serra e o sol forte manchava o chão com sombras e lembranças...

Como um susto, aquelas árvores que brincavam com a luz levaram-me de volta a um tempo que eu havia esquecido guardado em algum lugar. O brilho que me ofuscava a visão era o mesmo que encantava a menina do banco de trás, que fazia questão de sentar de um jeito que pudesse ver a estrada e o vai-e-vem dos pés e mãos do motorista.

Chegavam as férias e eu aguardando só por aquele momento. O engraçado... é que percebi que tenho poucas lembranças dos dias na casa de Petrópolis... Mas não esqueci o fascínio das sombras do caminho que tantas vezes me viu passar.

Me fiz menina de novo e chorei a saudade daqueles dias, onde tinha não só as sombras... tinha o colo de mãe, pai, avó, tia... onde eu deitava para sentir a luz fugidia e ver as curvas que revelavam outras curvas...

Parei na queijaria... afinal, estava menina e criança não pode dirigir... Alguém perguntou se estava tudo bem... e estava. Existem saudades boas que esquecemos de lembrar. Esta foi uma delas.

O que ficou daqueles dias hoje faz parte de mim. Dirigir ficou como uma paixão. Estrada é quase um lugar sagrado, onde tenho aprendido coisas que os caminhos cotidianos não poderiam dizer. É onde me coloco pequena que sou, e vejo como recebo bem mais do que mereço.

Fiquei feliz pela lembrança recuperada...

pelos ingressos disputados...

pelo que sei que ainda virá...

Para mim...

Escrevo porque encontro nisso

um prazer que não consigo traduzir.

Não sou pretenciosa. Escrevo para mim,

para que eu sinta a minha alma falando

e cantando, às vezes chorando.

(Clarice Lispector)

Fechado para balanço...

Estou sentindo muito frio. Parece que o sol desses dias, que tão quentes têm sido, não deixou resquícios nesta madrugada escura. O frio de fora, ainda que intenso, não é maior do que o que vai aqui por dentro do meu peito. Não deveria ser assim. O calor das coisas que me inquietam não tem as cores de um sol que aquece. Queima gelado. É doído e desconcertante saber o gelo deste calor.

Estou com um não sei o quê nas minhas veias. Uma inquietação. Me sinto inadequada a tudo. Como se não coubesse no que tenho que ser. Eu inquieto, desaprumo, descompasso. Será que isso é coisa que se sinta? Já não sei mais se caibo dentro do normal que as coisas têm que ser em mim. Perdoem-me, mas as lágrimas passeiam na nitidez da minha visão e assim escrevo. Algo há de não sair bem.

Eu não sei mais viver como era e não sei se isso é bom. Tudo o que sempre revestiu meus caminhos já não serve mais pra muita coisa. O que veio com a novidade em minha estrada está perdido em seu caminho dissonante. Não sei o que fazer com os sentimentos que procuram abrigo em mim. Também não sei o que fazer com o que é de mim que vai por fora de tudo.

O que comprime o ar em meu peito é sentimento que deixei crescer, erva daninha que é, no espaço que ficou oco entre dois sonhos. Já não sei o que é normal. A normalidade passou por caminhos distintos do meu e, por mais que eu negue, já perdemos nossa intimidade.

Estou pela metade, não consigo me achar completa. Ainda que me desfaça em metades, não saberia achar o outro lado do que era eu. Estranho sentir que não tem lugar. Não tem espaço para ser e, ainda assim, é o que me preenche os dias, é o que me esvazia as noites.

Queria agora não ter que dizer nada. Queria bastar-me na ausência de mim mesma. Derramar-me qual vela transfomada pelo fogo, que se esvai lenta e difusa, e pára um pouco além em sua própria dureza reconquistada.

Queria apenas não ser por um momento. Queria a liberdade de poder dizer que já não sou e nem estou. Para assim, refazer-me, até que chegue o tempo de superar o casulo que me limita e renascer em um dia claro.

Enquanto isso, lá fora, só um aviso...

Não insista: Fechado para balanço.

Meu coração anda reclamando o que por direito é seu

A paz que eu pensei soubesse existir

E que agora não sabe mais por onde chegar até aqui

Hoje um desassossego ronda o ritmo dos meus passos

E cheia de coisas vazias, parece que vou sublimar

Dá pra voltar pro final da fila???

Quisera eu...

Quisera eu...

Ter o dom de saber escrever.

Aí, quem sabe, colocaria por aqui e ali

Um tanto de tudo que não consigo colocar para fora.

Iria tecendo, em verso e prosa,

Minhas lágrimas e seus motivos,

Meus sorrisos e seus desatinos.

Iria dizer, por assim dizer,

O que muitas vezes a boca professa mas não diz.

Porque a boca só diz o que quer,

Não o que a gente sente.

Palavra dita é escrava do ouvido alheio.

É imediata e precisa do outro pra fazer sentido.

Já o que eu escrevo,

Isso lá pode ficar por anos numa gaveta esquecido

E ainda assim, terá saído de mim.

Até passar a vergonha de dizê-lo livre,

Ou a até chegar a coragem que faltou para dizê-lo meu.

Escrever é lindo ofício de não dizer.

É espera e solução.

É remédio e perdição.

Quisera eu saber poder.

Quisera eu...

Água na janela

Hoje o dia chegou de mansinho

Me encontrou ainda tentando entender que já não era noite

Chegou com frio, chuva e uma neblina densa

Ele chegou, e eu fui deitar

Ouvi os passarinhos chegando, barulhando...

Procurando a água que eu não colocara

Então o sono ficou pra depois

Mas já era depois afinal

Eu precisava sorrir para os beija-flores

Dormir podia esperar

A água não...

o vermelho que dói em mim...

entrei no limite das palavras...
não consigo de onde tirá-las...
estou devendo em vermelho...
mas não sei que de que cor é este vermelho...
escarlate... vinho... vivo... sangue...
ou seria apenas
um carmim...
cá dentro...
correndo nas veias...
doendo em mim...

Demora feliz

Hoje tenho o sabor doce das horas sem demoras. Sinto que o dia não tem razão pra acabar na noite que se aproxima. Como se fosse possível carregar no que se sente, a fartura das horas contadas nos ponteiros do relógio, e assim conseguir fazer com que a hora de acabar não se acabe quando deve.

Queria poder cantar este dia com acordes de harmonia e perfeição. Mas não são os dias perfeitos que merecem a eternidade do descompasso das horas. Dias perfeitos são planície onde o rio não corre, mas se arrasta a procura de uma queda que o impulsione. O diverso das cores e o contraditório das emoções é que dá a medida do que vale a pena continuar.

Ter a felicidade por si só não faz a diferença de uma vida. O que me dá motivo de sorrir é a lágrima que um dia derramei. Se não tiver a oportunidade de ser só, não saberei o proveito da presença que me acalenta.

Como a solidão faz do outro um tesouro a cuidar,
o frio dá sentido ao calor.
a lágrima dá gosto ao sorriso.
o grito dá razão ao silêncio.
a queda dá leveza ao levantar.
o insondável dá motivo à fé.

Hoje, é um desses dias que tenho ansiado, dia dessas horas pelas quais tenho esperado... Quando a vida parece que fica em suspenso para que o paradoxo dos meus contrários passe por mim sem pressa de ir embora. Eu espero por essas horas e elas esperam também em mim. E assim me descubro feliz por poder entender que felicidade não se apreende em um só significado.

Felicidade é coisa que não se define, é coisa que não existe assim, como um vocábulo a ser exemplificado. Felicidade, a que existe (e isso não é pecado haver em mim), é a segurança dos meus erros que me apontam os acertos. É tudo aquilo que há em mim que me faz perceber o outro como um componente do que há em mim.

O que de fato existe,
é esse sorriso bobo
De quem entendeu que viver
é feito de opostos, de verdades díspares e momentos ímpares
é feito do sal no meu sorriso,
de sangue, suor e colheita.

E que ser feliz
é só um jeito de reconhecer
que opostos não se atraem
mas se complementam pela diferença que hão de ter

E assim, as horas se demoram em mim
Sem pressa... cultivando laços, abrindo espaços
E eu vou me deixando demorar
No incompatível que há em mim...
feliz, vivendo enfim...

Arrumando as malas parte III

Indo para a bienal do livro...

Mais um sol...

6h44...
Here comes the sun...

as manhãs insistem em me encontrar por aí...

vida que segue...

Mais uma noite...

6h30...

da janela do meu quarto eu vejo...

...o sol chegando e trazendo consigo a brancura da tela virgem que prenuncia possibilidades...

Eu indo tentar deixar meus sonhos se ocuparem do sono que não consigo encontrar...

Vamos ter um lindo dia, com certeza...

Sem querer eu percebo que tenho a janela no lugar que eu sempre quis...

"Casinha Branca"

Eu tenho andado tão sozinho ultimamente

Que nem vejo em minha frente

Nada que me dê prazer

E vejo cada vez mais longe a felicidade

Vejo em minha mocidade

Tanto sonho se perder

Eu queria ter na vida simplesmente

Um lugar de mato verde

Pra plantar e pra colher

Ter uma casinha branca de varanda

Um quintal e uma janela

Só pra ver o sol nascer

Às vezes saio a caminhar pela cidade

À procura de amizades

Eu vou seguindo a multidão

Mas eu me retraio olhando em cada rosto

Cada um tem seu mistério

Seu sofrer, sua ilusão

Eu queria ter na vida simplesmente

Um lugar de mato verde

Pra plantar e pra colher

Ter uma casinha branca de varanda

Um quintal e uma janela

Só pra ver o sol nascer